1257
Автор: Василий Комаровский
Рубрика: философская пейзажная

Бессильному сказать — «какая малость»
Мне что-то смутное сегодня мстит.
Июльский день. И жаркая усталость
Коричневой листвою шелестит.

Пока идут года, душа на убыль
Идет. И в отцветании минут
Среди стволов белеющие клубы
В лазурном дне медлительно плывут.

Дразнящей весело и бессердечно
Волнующей неопытную грудь,
Конечно, я еще хочу улыбки встречной,
Я думаю еще — «когда-нибудь».

Но этих облаков, летящих мимо,
Таящих молнию, и смерч, и лед,
Счастливых стад серебряного дыма,
Надоедает белый перелет.

Дата публикации: 26 июля 2013 в 00:15