616
Рубрика: переводы

Автор: Оскар Уайльд

Как факелы вокруг одра больного, 
Ряд кипарисов встал у белых плит, 
Сова как бы на троне здесь сидит, 
И блещет ящер спинкой бирюзовой. 

И там, где в чащах вырос мак багровый, 
В безмолвии одной их пирамид, 
Наверно, Сфинкс какой-нибудь глядит, 
На празднике усопших страж суровый. 

Но пусть другие безмятежно спят 
В земле, великой матери покоя, —
Твоя могила лучше во сто крат, 

В пещере синей, с грохотом прибоя, 
Где корабли во мрак погружены 
У скал подмытой морем крутизны.